Aus den Blüten und den Zweigen,
die du pflücktest ohne Ruh,
will ein Stern vor allen neigen
meinem Schmerzenslager zu.

Reiner strahlt er als die vielen,
tiefer öffnet sich sein Grund,
und in holden Farbenspielen
gibt er höchste Schönheit kund.

O, es will wohl solch ein Wesen,
eh es welkt im späten Schein,
eine Stunde sich vermessen,
Abbild deiner selbst zu sein.