Der Ginster blüht. Die Goldenen Brände
sind lodernd an den Hang gestellt,
ich Bau mein Nest ins Hochgelände,
weit über allen Trug der Welt.
Nah Flammen mir die lichten Äste,
wie sich dein Antlitz meinem neigt,
als fühlt ich zu verschwiegenem Feste
mir deine Hände her gereicht.
Und bei dem Duft der gelben Flocken,
indes der Pirol leis beginnt,
glaub ich mit innerstem Frohlocken
an Tage, die noch unser sind.