Die Traube schwillt im goldgesäumten Grün,
die Erdfrucht drängt aus dunklem
Schollenbann,
und in der Georginen hohem Glühn
lacht uns des Herbstes große Feier an.
In solcher Spätpracht schwebst du
schwingenkühn
zur Erdenbahn, die Gott dir schon ersann,
und deiner Augen tiefe Feuer sprühn
wie Blütenfestglanz um mich seligen Mann.
Der heitre ist um uns beide her
mit süßen Schalen goldner Fülle schwer,
mit seinem Feld, das tausend Farben trägt,
mit seiner Sonnen herber Reifewucht.
Und aller Gabe oben aufgelegt,
ist unserer Liebe wangenrote Frucht.