Du hast die Art der heiligen Königinnen,
die aus den Burgen gehen herab ins Land,
dass sie das Gold der hoch gebauten
Zinnen
mitleidig trügen zu der Armen Stand.
Und wenn die Menschen dir das reine
Sinnen
begeifern wollen, die dich nie gekannt
so lässt ein Gott dein freventlich Beginnen
zu Rosen werden unter deiner Hand.
Und Rosen legst du und die Flackerbrände
der Sommerlilien über meinen Schmerz,
doch eine wird – dass Recht die Mäuler
haben –
zurückverwandelt aus den Blumengaben,
denn aus der Tiefe meiner dunklen Wände
strahlt, wenn du gingst, dein rosenrotes
Herz .