Die Mutter starb dem kleinen Wicht.
Man sargte sie und trug sie fort.
Doch er begriff das alles nicht
und sah es ohne Schmerz und Wort.
Nur abends, als es gerne hätt`
mir seinem Kuss sie froh gemacht,
grub er sein kleines Haupt ins Bett
und schluchzte leise durch die Nacht.