Über graues Wiesengras im Winde
schreiten Engel, zarter Bürde voll,
dass dem wintermüden Menschenkinde
eine Augenweide sprossen soll.
Ganze Berge, ganze Flammenbünde,
lichten Gold`s verstreun sie freudetoll
bis ins Reich der braunen Erlengründe,
drinnen schon das erste Flöten scholl!
Wirf nun all dein Weh wie Schleier nieder,
unsre blauen Fernen locken wieder!
Komm, ich kränz dir, Gold zu Gold, das
Haar,
meiner Fahrt ersehntestem Genossen!
Eine Blume hat uns wunderbar
Erd und Himmel wieder aufgeschlossen!