Nicht vermisst sich hier die ungeübte
Hand zu meißeln deiner Züge Spur,
die du mir noch atmest, viel geliebte
Mutter, o ich nenne dich ja nur!
Wär mir doch die blütendurchlebte
Knabenzeit voll lenzlichem Azur
ohne dich, du sonnige Ungetrübte,
eine farbenlose Schaffensflur!
Doch mit dir steigt sie erschimmernd auf
Neu durchmeß ich sie in heißem Lauf;
ihren Wohllaut kann ich wieder hören,
den ich im Gelärm der Welt verlor.
Und mit tausend fiesen Immenchören
orgelt mir die herrliche im Ohr.